El Coliseo en ruinas es como una taza rota del desayuno de los siglos.
La prisa es lo que nos lleva a la muerte.
El rayo es un sacacorchos encolerizado.
¿Dónde está el busto del arbusto?
Al cerrar una puerta cogemos los dedos al silencio.
Sólo el poeta tiene reloj de luna.
La liebre es libre.
Los chinos escriben las letras de arriba abajo como si después fuesen a sumar lo que han escrito.
Un tumulto es un bulto que le sale a las multitudes.
Los recuerdos encogen como las camisetas.
El arco iris es la bufanda del cielo.
Las pasas son uvas octogenarias.
Es sorprendente cómo se mete la fiebre en el tiralíneas del termómetro.
