Que
din
os
rumorosos
Na
costa
,
Ó
rayo
,
Do
prácido
luar
.
.
.
?
Que
din
as
altas
copas
D'escuro
arume
arpado
,
Co
seu
ben
compasado
,
Monótono
fungar
.
.
.
?
Do
teu
verdor
cingido
,
É
de
astros
,
Confin
dos
verdes
,
E
valeroso
clán
,
Non
dés
a
esquecemento
,
Da
injuria
o
rudo
encono
;
Despérta
do
teu
sono
,
Fogar
de
.
Os
boos
e
generosos
,
A
nosa
voz
entenden
;
E
con
arroubo
atenden
,
O
noso
rouco
son
;
Mas
,
sós
os
ignorantes
,
E
férridos
e
duros
,
Imbéciles
e
escuros
No
-
nos
entenden
,
non
.
Os
tempos
son
,
Dos
bardos
das
edades
,
Q'as
vosas
,
Cumprido
fin
terán
;
Pois
donde
quer
gigante
,
A
nosa
voz
pregóa
,
A
da
bóa
Nazón
de
Breogán
.